A bola rola fora do coração.
A bola boia no espaço. É levada
pelo vento e se enrola.
Eu olho quando elas sobem
vestidas de claridade. As bolhas. E se transfiguram em moscas volantes.
Bola. Bolha. Mosca. Acima da
minha venta.
E fui outro. E fiquei cheio. E
fui saco, mas não dos outros.
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